Luz verde-me detengo-luz roja -sigo.

Desde la ventana de la micro puedo ver el comercio en masa y la basura libre de los persas.
En las esquinas de las calles hay botellas, papeles, restos de comida, vomito de niños y de vagabundos borrachos y errantes que buscan un sitio sin ganas de estar y sin embargo deben seguir estando.
La luz sigue detenida y yo también, más allá de mi ventana se ven sillones y pedazos de madera adornando la esquina de una cancha de barrio, muebles que alguna vez fueron parte de un lugar, de una historia, de un hogar y ahora son parte de una nada de una calle sin salida, de una basura sin dueño.
Nos parecemos, todos nos parecemos a aquellos muebles callejeros.
Los papeles y plásticos bajo un poste parecieran ser mariposas que vuelan con cada viento insano que expulsan los hocicos de carruajes de plebeyos y de reyes. Yo sobre el mío aun espero que la luz cambie.
Tras el vidrio dos cachorros juegan sobre los papeles, Saltan y se elevan como tratando de volar, como queriendo ser una de aquellas mariposas de la basura y lo que no saben es que para algunas gentes ya lo son, ya lo decía Silvio “para el resto de la gente un perro muerto es basura” y me pregunto para un perro que será un humano vivo? ( quizás lo mismo que piensan de él).
La luz cambia, yo también, pero me quedo con la extraña sensación de que para el resto de los perros un humano vivo es basura.

Son las advertencias que uno pasa por alto las que duelen más cuando se estrellan contra tu cara .
los consejos que se dejan a un lado del velador , las palabras sordas que nunca se entienden cuando se observan, los gestos mal usados ,los labios mal vestidos , los besos con olor a ron barato, esos son los que más duelen cuando logras entenderlos.

me pregunto si habrás oído hablar de mi en el infierno.

Recuerdo haber hablado de ti al comienzo de mi año,
de la locura hermosa de tu poesía barata convertida en encanto,de esos amores y de una noche en el infierno ,de aquella cicatriz en tu mano por culpa de una bala dirigida por el amor enfurecido de unos ojos ahogados.

Hablar de señoras gordas que golpean sus pechos en las iglesias
que cuentan sus joyas cada cierto tiempo para volver a sentirse valiosas
que reparten los puesto en la mesa dejando en la cabecera
al padre, al hijo y al espíritu santo.
esas que guardan las tazas nuevas en la cajas de navidad por temor a que se rompan ,"porque son tan finas que no deben ser usadas por bocas sucias".
las que no usan los zapatos nuevos porque son para "salir" y la verdad es que ellas nunca salen...
las señoras que hablan de arrojar piedras en los tejados de vidrio...
Yo no quiero ser una de ellas sabes?, yo no quiero ser una señora, nunca , ni una señorita tampoco!.

Que curioso que te siga hablando sabiendo que ya vas caminando hacia la puerta de salida , el concierto termino y me quede con la entrada de recuerdo ,creo que la guardaré junto a mis otros conciertos.

sé que tengo tengo que salir también ,pero me quedaré observando el escenario un segundo más y miraré como los tramoyas comienzan a des-armarlo.

conglomerado de cosas sin sentido.

Escribir por escribir, tomar el lápiz y dibujar un conglomerado de palabras sin sentido y que juntas bailen al compás de las pisadas que suenan junto a risas y a esa melodía de aquel carrusel que gira lleno de luces en este lugar donde me he sentado un par de veces a dibujar esas palabras sin sentido.
No sé porque espero que llames, tal vez tengo la ilusión pegada a mis huesos como piel –cuero é chancho – tengo mis ojos pegados al suelo, no quiero levantar mi cabeza y ver las cientos de cara que pasan pensando en la cena, en el trabajo pendiente, en la mentira a la esposa, en el dolor del día , en el egoísmo de ayer.
El carrusel se detiene y las luces me encandilan, se ven tan hermosas como lagrimas iluminadas una tarde por el sol de arrebol.
No quiero regresar a casa ¿sabes?
-no quiero-
¿Será aquí donde las decisiones atacan las cabezas? ¿será aquí donde debo comprar un billete de tren y viajar,viajar sin detenerme a pensar?.
Quiero que vengas a tomar un café conmigo y que acaricies mi mano lenta y cautelosamente sin que el aire te descubra, sin que el sol nos desvanezca.
La ciudad esta llena de ruidos, de voces que no entiendo de conversaciones que a veces envidio… .
Hoy , hace unos segundos atrás pensé en que el tiempo te roba ese conglomerado de palabras sin sentido , que después de los 15 y de los 40 y de los 100 ya no es lo mismo ,pareciera que ese conglomerado absurdo ya no es tan absurdo … eso me aterra ¿sabes?...Es como si se fuera apagando con cada pestaña que cae de tus ojos,ha, por cierto pedí un deseo Cuando jugamos con tu pestaña caída ¿recuerdas?…lo pedí.
Ahora quiero cobrarte la palabra, sí, esa que dijiste sin sentido una mañana etílica “puedes contar conmigo siempre …” ahora quiero hacerlo , quiero contar los segundos y minutos que pasan a mi lado , contar esas estúpidas ovejas que huyen cuando trato de dormir ,quiero contar los besos que caben en el espacio que hay entre tu boca y la mía, ¿te animas?.
Ahora frente a mi dos parejas besándose,creo que hay medio beso perdido entre ellos sí, queda un espacio donde el sonido se hace beso entonces seria…
mitad beso, mitad aire.
Sonido-labio-música
Aire –beso-sonido
Lengua-aire-tu
Beso-lengua-yo
Música-medio-beso.
¿Vendrás? … ¿vendrás? .
Aun no quiero irme , aun no quiero dejar este lugar .
las sombras se entrecruzan en el suelo y yo pienso que aquí me gusta porque soy invisible , porque todos pasan y no saben que te cuento estas cosas tan absurdas este conglomerado de palabras sin sentido que te cuento a ti, para que te animes y vengas a tomar un café y a contar los besos que hay entre nuestras bocas , para que permitas a mis labios besar tu nuca que es tan tibia y huele a cachorrito medio adulto …sabes?.
No, no sería tan difícil llamarte y preguntarte si quieres venir a tomar un café con dos de besos, pero no quiero dejar de mirar las lagrimas que brillan en el carrusel, ni las sombras entrecruzadas de las gentes que piensan en la cena, en el trabajo pendiente, en la mentira a la esposa, en el dolor del día, en el egoísmo de ayer.
Siempre toco mi cara con un dedo , dos o cinco para saber si aun está ahí , para saber que no se ha marchado cuando paso aquel vagabundo que me miro fijamente y entendió mi ser, o con aquel perro callejero que se tendió bajos mis pies en ese lugar que visité hoy , sí, ese que no te conté porque no te he hablado desde hace varios días , pero del que te cuento ahora, en este conglomerado de palabras sin sentido , te las cuento porque no me quiero llevar tu imagen como cuando los dibujitos animados se golpean la cabeza y les quedan pajaritos de colores y signos sin sentido , precisamente yo no quiero cargar palabras sobre mi cabeza dando vueltas sin sentido , prefiero tenerlas aquí dibujadas en un cuento para vos.


a casi lo olvidaba hoy terminé uno de cortázar y comencé un de Khalil Gibran...cuando quieras puedo leerte un párrafo , eso si en un café :)

frambuesa menta y tu boca ...

Tengo este anillo en el dedo , cada cierto tiempo lo muevo pues es màs entretenido cuando puedo manejar algo que me distraiga del mundo.
cuando salgo contigo existen esos silencios incómodos , yo creo que es porque no hemos aclarado el fin de nuestros besos , nunca sè en que momento besarte , (pero lo haría en todos los segundos) nunca sè si estas en la tierra , si me estas hablando a mi o a algún duende que va a tu lado .



dime entonces que debo esparar?

rareza.

salí de tu casa con la droga fluyendo a través de mi
aun tengo esa sensación en mi vientre.
cada cierto tiempo lo aprieto con delicadeza
como si estuviera acariciando un suave pétalo
lo hago para sentirme segura, protegida por mi misma, por mi mano doliente.

no!, nunca pasará , nunca habrá un pasado ,ni un presente y menos habrá un futuro.
de tu casa a la mia hay un millón de cuadras , me pregunto cuantas pisadas serán.
y cuantas estas dispuesto a dar para llegar a mi.
a mi pelo , a mi vientre,a mi útero.

punto final

Es tarde y la noche no me trae nada bueno
solo un par de letras que se cruzan en mi cabeza
entonces mis dedos toman fuerzas y corren detrás de éstas
las someten a su orden
No las dejarán marcharse jamás
las quieren impresas en una hoja blanca
donde quede huella de esta noche fatídica
donde espero que la tecnología no sea una desconsiderada ilusión
y me deje por fin poder plasmar esta puta idea que tengo
de ser hermosa a través de las vocales
que danzan junto a consonantes y a comas,
y donde ahí, escondido espera desbordante de acabo
El punto final.

Buble Gold

Despierto en una cama con tres.
Algunas veces somos cinco otras solo dos.
Despierto y en mi frente suben espumosas burbujas doradas
el olor a alcohol no se ha pasado y tampoco lo hará
la alegría vuelve a comenzar, las risas desencajadas
el inmenso deseo de que esos días sean eternos y de que la guita no se acabe nunca ché.
El humo del cigarrillo entra por la ventana, por la puerta y por las bruces de mi cuerpo.
Adoro el olor a cigarrillo con alcohol desbordante.
La gente baila o canta, se acuesta, se tocan… yo espero a que del cielo caiga Dios.
Algunas veces me culpo de ser.
De estar.
De abandonar a mi cuerpo en camas ajenas
En bares podridos, en antros inmundos.
De abandonar a mi boca en esquinas desoladas donde solo se consigue un beso de inmaculada frialdad esos besos que andan sueltos buscando donde encajar…
Por los míos han pasado ya unos cuantos.
Ninguno se ha quedado.
Yo aun no me marcho, aun sigo aquí con la nueva sagrada familia.
El día se destila junto a una soda
La tarde se fuma en espacios de tiempo robados donde queda ese color negro dentro de mi mente.
No recuerdo la última vez que recordé todo.
Las noches son de fuego
De un ardor exquisito y delirante
De energías exóticas y salvajes
Las quiero todas, quiero todas las noches para mi cuerpo
Para mi mente y para mis dedos
Quiero terminar recogiendo colores en un trip infinito.
En un viaje al último lugar de mis lamentos.

Te vi y entiendo que tal vez el camino es muy largo para recorrerlo descalza, pero mis pies son de metal y fierro,
una obra de arte llena de cemento.
No camino ni corro con mis pies tapados desde hace ya bastante tiempo
Mis sudores son casi un placer extenuante para mi vida,
un sudor alcohólico de tiempo
Alcohólico de vida,
alcohólico de vino,
pisco, ron, agua ardiente y tequila y todo lo que venga embotellado o envasado o en caja o suelto da igual, todos me llevan al mismo lugar.
Las noches son de otra o de otro,
ese mar de sensaciones de las que no me gustaría salir jamás.
Pero me encuentro con los amigos del post- todo.
Evitando dejar atrás la mierda de vida que cada uno maneja más mierda aun.
Somos un clan que distingue la vida, de la puta vida
y que prefiere quedarse con la puta que tener a una señorita de piernas cerradas.
Somos una familia disfuncional como tantas, solo que nuestros rolles no están definidos.
Alguna vez seré el padre o el hijo maltratado, todos en este circo bailan.
Imagino aventuras en valles desérticos de hipocresías, quiero que nos mintamos de tanto decirnos la verdad.
No sé porque te cuento esto al fin y al cabo No existes .
como todas las cosas que deseo.

me lastimas el esófago cuando trato de tragarte
me lastimas los labios cuando digo tu nombre
me mereces el desprecio que siento por tu cara
como odio tu recuerdo cuando viene a mi cabeza
quiero llenar los vacíos negros que hay dentro de mi pecho
quiero ayudarte a marchar lejos , bien lejos de mi , de mi vida
ya no habrán primaveras putrefactas ni otoños dormidos.
luego de tu partida todo florecerá , serán flores negras como mi faz , pero prefiero eso a tu maldad.
vete, vete, como una hoja se va con el viento frió de junio, vete con tus cabellos que huelen a desprecio ,vete con todo lo tuyo y con todo lo que significas.

MOCO.

se me caen los mocos, se me caen los mocos por el frio , se me caen los mocos por el frio y los limpio , se me caen los mocos por el frio y los limpio con confort , se me caen los mocos por el frio y los limpio con confort de 100 pesos, se me caen los mocos por el frio y los limpio con confort de 100 pesos del más café, se me caen los mocos por el frio y los limpio con confort de 100 pesos del más café y no me importa no tener plata pero si me importa no tener ríos y agua y un país que sustente sus energías con proyectos que beneficien al pueblo y no a los empresarios.

señor presidente ami se me caerán los mocos , pero siempre tendré a alguien que me ayudará a limpiarlos pero usted, usted tendrá que morir con sus vergüenzas colgando pues nadie las limpiara de su rostro.
PATAGONIA SIN REPRESAS !!!!

http://meridianosurreal.blogspot.com/

EL ALQUIMIA DEL VERBO.

Acabé por encontrar sagrado el desorden de mi espíritu. Permanecía ocioso, presa de una pesada fiebre: envidiaba la felicidad de los animales; las orugas, que representan la inocencia de los limbos; los topos, el sueño de la virginidad.
Se me agriaba el carácter. Decía adiós al mundo con unas especies de romances

Rimboud

Y pensemos en mí. Esto hace que añore poco el mundo. Tengo la suerte de no sufrir más. Mi vida fue sólo una serie de dulces locuras, es lamentable.
¡Bah! Hagamos todas las muecas imaginables.
Decididamente, estamos fuera del mundo. No más sonido. Mi tacto desapareció. ¡Ah! mi castillo, mi Sajonia, mi bosque de sauces. Las tardes, las mañanas, las noches, los días... ¡Si estaré cansado!
Yo debería tener un infierno para mi cólera, un infierno para mi orgullo, y el infierno de las caricias; un concierto de infiernos.
Me muero de cansancio. Esto es la tumba, voy hacia los gusanos, ¡horror de los horrores! Satán, farsante, tú quieres disolverme con tus hechizos. Yo reclamo. ¡Yo reclamo un golpe de tridente, una gota de fuego!
¡Ah, subir de nuevo a la vida! ¡Poner los ojos sobre nuestras deformidades! ¡Y ese veneno, ese beso mil veces maldito! ¡Mi flaqueza, la crueldad del mundo! ¡Dios mío, piedad, ocultadme, me siento demasiado mal! Estoy oculto y no lo estoy.
Es el fuego que se alza con su condenado.

Hay momentos en que nadie se sorprende de nada , todo es tan repetitivo sin embargo no han mirado aún el fondo del lago , no han revisado sus memorias para encontrar eso que se perdió y que tal vez no vuelva , pero que está.

Y no hay duda de que la soledad se ha vuelto mi mejor compañera , mi aire se torna de un color anaranjado y mi corazón duerme satisfecho de música…de sonidos nocturnos , las hojas se mueven con el suave susurro del viento , los sonidos de la ciudad van desapareciendo dando paso a aquellos que nadie escucha , al sonido de la luna lamentando su palidez, al sonido de las casas que rechinan en un estado de amor puro…sosteniendo nuestros cuerpo escondidos dentro de su alma …

El otoño está sentado a mi costado, siento el susurro de su frio respirar, siento que acaricia mi costilla y que camina sobre mi cuerpo como lo haría una hormiga… un gato juega con una polilla mientras esta intenta salvar su vida…y es así también en el diario vivir de los que estamos, los que son gatos juegan a atrapar polillas y los que son polillas tratan de salvar sus vidas…
Los árboles conversan sobre sus días y sus noches, obligados a vivir una eternidad en un solo lugar, respirando bajo la tierra. comiendo sus historias de sombras y de soles… ,escucho como tocan sus hojas , como lentamente se van desvistiendo , mostrando su ser áspero y tierno,siento el adiós ,siento , siento , siento…Es mi cuarto cigarrillo , pero no puedo marcharme ,aún no.

Nunca lo que brilla es oro.

Las polillas estamos siempre en peligro, nos salvamos de un gato juguetón y de pronto nos llama el brillo de las luces,
los destellos de lo que brilla, queremos conseguir ese calor que se siente a lo lejos
Entonces nos acercamos revoloteando nuestras alas, excitadas por la luz ,
guiadas por la luminosidad de aquello que pareciera ser tan hermoso y extraño ,
nos acercamos más y más, cada vez con más seguridad de que será algo hermoso ,
pero al llegar todo es distinto. la luz sigue ahí pero es demasiado cálida y en nuestros intentos por conseguirla nos vamos cegando con el brillo.
nuestras alas golpean algo que pareciera ser el cuerpo de este maravilloso tesoro…(las polillas también escuchamos alguna vez, que todo lo que brilla no es “oro”,pero nunca seguimos el consejo).
Y al caer mientras nuestras alas se tornan cada vez más débiles, la luz aún sigue ahí, y comprendemos que es imposible alcanzar lo que brilla con tal fuerza, lo que es tan hermoso y cálido, es también peligroso y mortal… la luz se va apagando mientras ya no hay movimiento de las alas, nuestras antenas ya no perciben olor alguno y el último fue olor a polilla asada.
Nunca lo que brilla es oro.

villana

tengo escritos un par de versos tengo algunos dibujos en mi cabeza, tengo el cuerpo lleno de sentimientos de colores que revolotean en los atardeceres.
tengo el alma animal,tengo dichas pero muchas más desdichas.
tengo coraje y sin embargo soy cobarde.
tengo vida y estoy muerta.
tengo dos manos y un lápiz con el que escribo mi mundo, con el describo las flores que viven en mi garganta,los soles que han muerto en mi alma , los días que pasan tan lentos.
No soy la mejor poeta ni tampoco intento serlo,escribo porque se me ahogan los cuerpos que viven en mi mirada, escribo porque no puedo vivir con tantas palabras.

No escribo para saciarte ni tampoco para que me adoren.
escribo para saciarme y también para adorarte
vivo en una pequeña pagina en blanco que se llena de círculos cuando bailo.

soy la que mece el cielo cuando la noche cae
soy la que estremece mi propio aire pues soy mi propia villana.

me he cortado las manos para no poderte ver

Que desea el beso siendo beso?
que desea la mano al tocar un rostro adolescente y juvenil?
los contornos suaves de su cara.
ya no tengo tacto alguno, lo dejé todo en su piel, se quedo junto a la mitad de mi alegría y junto a la mitad de mi morena piel.
mi beso no desea ser beso , mis manos no desean ser manos que recorren cuerpos ajenos en las noches vagabundas de los días pasajeros.
mi cuerpo se llenará de tierra y piedras una mañana cualquiera.
se llenará de mierda y alcohol en las tardes lisonjeras,se llenara de ternuras, miedos y miradas de arrepentimiento furtivo .
todas las noches se llenara de mi , de mi mano atrevida y sucia que recorrerá los surcos de mi pecho, mi mano que alzará mi grito alocado por la lujuria de lo que cruza las llanuras de mi mente , me imagino desnuda en el desierto, me imagino danzando desnuda sobre ella,la vida ... aquella que siempre me ha dicho que no...
imagino que bailo desnuda sobre ella , imagino que a la vida le hago el amor.

Cae el manto dormido de la noche sobre mi cabeza aturdida por el día
quiero tapar mis llantos con televisión excesiva , con actualidades vanales, con pensamientos mundanos.
y se cruza en mi camino Patthy Smith y sus recuerdos, su vida y su música sus pensamientos y su poesía , Rimboud y sus fotos embriagan mi cuerpo adolorido por la vergüenza de yacer sin movimiento , malgastando el tiempo en una cama llena de ácaros de sueño ...entonces a la media noche me levanto y comienzo a llenarme de ellos, mi lápiz , mi hoja y el grillo allá afuera con su dulce melodía de pájaro nocturno.

*

Otra noche que no termina , otra noche que no terminará
una muchacha desnuda en mi cabeza ...soy yo la que danza bajo mis sienes y baila como queriendo arrancar la piel que envuelve mi carne y la carne que envuelve mis huesos .
escucho sonidos separados de la realidad , me hablan un idioma que no quiero aceptar, las tablas crujen como queriendo acelerar mi corazón.
mi corazón ya está acelerado y mis manos no pueden dejar de escribir .
mis pies están fríos como mármol y pienso que quisiera tener el corazón de mármol para no tener que cargar con el.

el techo blanco está lleno de diminutas porosidades que no puedo dejar de mirar, junto a ellas tres moscas ,una polilla, y un amigo parlanchin.

termina tu discurso , amigo que ya me quiero dormir :)

Spring!

siempre tengo insomnio ,siempre lo tuve y me da nostalgia pensar que algún día no lo tendré.

ya no recuerdo las mañanas pues es ahí donde se regocija mi cuerpo, en su infante sueño anhelado , mi cuello está cansado y mis pies fríos como tu cuerpo al despedirnos , mis palabras ahora te rondan , te buscan sin sentido alguno pero al tenerte ya no te quiero ,y pienso que tal vez sea hora de beber otro café bien cargado haber si así logro despedirte de mi.

ya no me dueles ,más bien ya no me dueles tanto.

ahora mientras escribo; una canción de Silvio viene a mi mente como si fuera un recuerdo de mi vida ..."eras como esos días en que eres la brisa , y todo lo que tocas se hace primavera".

y me tocaste con tus dedos lánguidos y pálidos , con tu boca suave y malévola...
me tocaste y fui primavera.

y ahora... ahora soy otoño , soy un árbol despojado de sus ropas, de sus colores
soy un ave sin plumaje y flor sin pétalos ...Soy una semilla cóncava y solitaria
un grano de arena en el desierto florido.

sin embargo hay una certeza en mis adentros , si mi ropaje fue arrancado , si mis plumas se han caído , si el viento desértico me levanta en las noches de luna llena en el valle de Atacama y mis recuerdos te buscan, como un cachorro busca su teta, es por que fui la más hermosa de las primaveras.

"No podrás escribir ni un PUTO verso..."

titiritera

eso de que dejas una huella
eso de que cuentas al aire ilusiones , no verdades
engañas, hablas por hablar , creas una atmósfera de teatro
eres una actriz innata , tus ojos dicen lo que tu boca les dicta
haz a prendido muy bien y estas a punto de graduarte
quedas con una alegría que también es falsa y me pregunto que pasa con tu verdad?
donde la escondes cuando lanzas al viento ilusiones de lo que quisiste ser ?
porque decir que si , cuando en verdad quieres gritar que no?
te haz convertido en tu propio títere mujer, juegas contigo manejas tus palabras pero no tus sentimientos y eso te jugará una mala pasada, escondes lo que nace y florece de tus entrañas , hasta cuando dura tu careta hasta cuando seguirás fingiendo tener el control , cuando en verdad el control te ha tomado por sorpresa y te ha hecho su muñeca , la más hermosa , aquella de porcelana que solo puede pestañear cada cierto tiempo...

es el precio , de ser títere , el precio de tener hilos que mueven tu cuerpo...

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cuando las sirenas me inviten a bailar bajo el agua
no me les negaré ni esconderé mi rostro bajo mis alas
correré con los ojos alzados hasta respirar espuma
te pido a ti , que no me llores ni inventes lagrimas de colores
invéntame una poesía para cada día
será en ella donde mi alma encuentre cabida por el resto de sus días.