Nunca, en un cuerpo como el mio.

El placer de la carne no me provoca nada
soy una vasija vieja llena de mutiladas palabras
tu cuerpo sobre el mio dentro del mio nada.
Las estrellas fugaces no vienen
no hay torbellinos dentro
 no hay cielos explotados.
Martes en la noche y tu cuerpo sobre el mio
quiero quererte pero no puedo
pienso en otro cuerpo ,uno más bondadoso
uno más suave
 (no tan rápido)
quiero ir más rápido
(no me quiero ir todavía)
pues no te vayas, quédate junto esta carne muerta
esta carne, que no siente nada.
(¿que sucede ?)
no losé , se caen las murallas y pienso de nuevo en otro cuerpo
no este que esta sobre y dentro.
Un olor a dos mundos juntados
yuxtapuestos,se levanta y baila sobre nuestros cuerpos
(el olor de tu cuerpo)
y yo aun pensando en otro, uno más amable con olor a azucena.
(quiero un cuerpo de azucena)
tu placer se esparce sobre el mundo de una plaza
miente el artificio.
Soy una vasija vieja y quebrada
abandonada en medio del desierto donde el cielo nunca explota.
Quiero fuegos de artificios que no llegan
jamás llegan en un cuerpo como el mio.

Cortazar

"Hubo una época en que las cosas me sucedían cuando menos pensaba en ellas
Empujando apenas con el hombro cualquier rincón del aire. en todo caso bastaba ingresar en la deriva placentera del ciudadano que se deja llevar por sus preferencias callejeras y casi siempre mi paseo terminaba en el barrio de las galerías cubiertas , quizás porque los pasajes y las galerías han sido mi patria secreta desde siempre..."

Ces yeux ne t´appartiennent pas...oú les as-tu pris?

J.C

HAY REALIDADES QUE NUNCA SERÁN CIERTAS, LA VERDAD NO ES NADA MÁS QUE UNA MENTIRA CON UN NOMBRE CREÍBLE.

pour

y de pronto como si estuviera dentro de un film francés, todos los sonidos del mundo dentro de su cuerpo , todos los colores del mundo envueltos en papel celofán , todos los caminos cerrados y solo una ventana abierta... lo hago? pensó
esperó a que el sol del otoño acariciara su rostro con tal delicadeza que cada rayo era un recuerdo,cada rayo era un dolor , uno nuevo...otra vez ,otra vez... la ventana está cerrada ya no hay sol,ni mujer detrás de esta.
Pour.

De cosas sin sentido.

-Una vez me mintieron y nunca más diferencié la verdad.
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-Ya no sé de que sonido eras ,ahora solo escucho un chillido,debe ser el sonido del des-amor
...................................-........................
-una radiografía no mostrará nunca los pedazos de este infame corazón que aun no encuentro.

seguiré buscando.
......................................................................

-Hoy es uno de esos días en los que el sol brilla dentro de mi cabeza como queriendo torturarla, y quemarla… hoy es uno de esos días en los que la insensibilidad de las cosas me produce querer irme de todo y de todos.
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-Hoy escribí una formula en mi muñeca,lamentablemente no era la de la felicidad , pero sí la de mi prueba.

La falsedad es fotogenica

Por esos días nuestras bocas hablaban el lenguaje de la carne.

lA ALEGRÍA SIEMPRE ME HA TRAÍDO RESACA AL DÍA SIGUIENTE.

liferoy

Podría haberme llamado Vida, al menos así tendría algo de ella.

playa.

El largo de sus dedos quiebra su risa ,el color de su pelo sonroja sus pechos aun inmaduros, como fruta veraniega acida y dulce.
Siente su presencia en el fulgor de la noche, recorre sus pliegues con los recuerdos de aquellos encuentros fortuitos.
Lo piensa en secreto en las noches lánguidas y muertas en que sus extremidades gritan el placer de la carne.
Él lo sabe, siente como su mirada se posa sobre sus hombros desnudando delicadamente cada parte de su cuerpo, siente como un aire tibio recorre su espina dorsal dejando entre abierta la puerta a los deseos, a los colores desbordantes al burbujeo peligroso que llama a su sexo quiere tenerla y fusionar la realidad con la locura en una momento cálido justo ahí donde las olas golpean la roca y estallan en cientos de gotas saladas.

invierno

Caminabas por las frías calles pensando en el olor de josephine, te quedaste en aquella esquina donde la conociste por primera vez, olía a tabaco a besos usados y tristes .
Respiraste el frio de aquella noche sintiendo como te calaba la nariz el olor a hielo.
Recordaste su habitación esa en que tantas veces dormiste con una sonrisa en los labios y con el alama agazapada entre sus pechos dorados los que tiernamente estaban adornados con lunares de todos los tamaños como un universo de estrellas asustadas.
Ella dormía mientras tu besabas su frente, su pelo, sus ojos.
Bruscamente vuelves a la realidad a esa esquina fría llena de recuerdos cálidos donde por unos minutos volviste a tener a josephine entre tus brazos.

noches

¿estas durmiendo?.preguntó
-si. respondió.
y el aire se torno frió como su boca, desde esa noche sus cuerpos ya no hablan.

Malos hijos

Los cerros son la espalda de la tierra que trata de levantarse
mientras le hacemos huecos en el vientre para extraer sus entrañas, tatuamos su piel con dibujos de carreteras sin fin que unen su cabeza con sus pies .
Bebemos de su saliva y no contentos con eso,entubamos su garganta secando su boca.
Las luciérnagas estáticas de los lunares poblados extraen sus últimas fuerzas.
Talamos su cabello para construir nuestras ideas , esas que muchas veces se convierten en navajas para dañarla aún más.
Comemos su corazón a pedazos , mordemos sus tetas que ya estan vacías y sin piedad cual canívales devoramos a nuestra propia madre.
-qué vergüenza!

olores dulces sobre el fango inmundo
el destino realza el camino equívoco de las frentes sudorosas
emprendo un viaje nuevo ,lo hago todo el tiempo
constantemente huelo sol ,aunque la luna brille sobre mi cabeza.
El camino se pierde por las noches y mi boca sigue contestando,sigue escribiendo testimonios que no serán leídos más que por mi cuerpo cubierto de espinas.
una a una las piedras comienzan la muralla,comienzan a escribir en cemento lo que solo puede escribirse en barro para otros.

Las piernas se van gastando

las piernas se van gastando
el rasguño incesante del hueso asomado en el pecho
el ala rota y magullada por tantos intentos de volar del nido
-de escapar de casa-
las diferencias son cada vez mas grandes que ya no caben
en las gavetas donde solía esconderlas
-soy triste por elección-
soy soledad para mis escritos
las piernas se van arrastrando , se van carcomiendo con el suelo pálido
se van quemando con el asfalto hirviendo de las dos de la tarde
debo buscar en el mar entonces
buscar la palabra precisa para estamparla en el blanco pulcro y virginal de la hoja
nadar hasta ella y rescatarla del abismo acuoso así una y otra vez
hasta dejar el mar convertido en desierto